Inbjudan till halshuggning, Vladimir Nabokov
I mina drömmar var världen förädlad, förandligad. De människor som jag i vaket tillstånd fruktade så mycket visade sig där i ett skimmer som när ljus bryts i ett prisma, genomdränkta och insvepta i dessa ljusvibrationer som en solhet dag kan fylla föremålens konturer med liv. Deras röster, deras steg, deras ögons uttryck och till och med deras kläder fick en särskild, upprörande betydelse. För att uttrycka det enklare, så blev i mina drömmar världen levande, så fängslande majestätisk, fri och eterisk, att det efteråt var tungt att andas dammet, i detta målade liv. Men jag har för längesen blivit van vid tanken att det vi kallar drömmar är halvverklighet, ett löfte om verklighet, en förhandsglimt och en fläkt av verkligheten, det vill säga, de innehåller i en mycket vag och utspädd form mer genuin verklighet än det vakna liv vi berömmer oss av, som i sin tur är halvsömn, en ond sömnighet i vilken ljud och syner i groteksa förklädnader intränger från den verkliga världen, som flödar utanför medvetandets periferi, liksom man under sömnen upplever en förfärlig och försåtlig historia därför att en gren skrapar mot rutan, eller ser sig sjunka i snö därför att ens filt glidit undan.
